Fruta

Tua luxúria escorre

Até tuas unhas

Cor de escarlate,

Veneno de ilusão.

Despencou da árvore

Feito fruta madura

E eu te comi inteira

A começar pelo pé,

Até te ter de propósito

E cuspir o caroço

E rejeitar a casca

E renegar o gosto

Dizendo ser ruim.

Filha do mato

Os teus filhos são

Filhos da puta

E os teus amantes,

Homens sem coração.

Quem era rosa

Quando menina

Virou fruta madura

Cedo demais,

Depois que alguém

Já comeu, eu?